Os Dados Estão Lançados

Limites

2006-08-10T05:37:00.000-07:00

A felicidade:
Uma aberração nossa.

Porque querer ser feliz?
Qual a necessidade de ser feliz?

Por um ideal de ilusão,
Ou por uma embriagues?

Não precisamos da felicidade,
Não precisamos da compaixão.

Viver é alcançar o absurdo do trágico
É reconhecer o inevitável do ser.

Melhor que nunca tivesse nascido.
Pois viver é esta dor que não cessa.

Este estado de contingência.
Estamos e estamos sendo.

A felicidade é uma farsa nossa.

Não quero a felicidade,
Quero a vida.

Nos limites
Do ilimitado
Estado de ser
Que é sendo.

Trágico.

Comitê Pró Voto Nulo - AL

2006-08-09T06:35:00.000-07:00

COMITÊ PRÓ VOTO NULO-AL

http://comitevotonuloal.zip.net/

Contra o parlamento: Vote Nulo.

Perdas...

2006-08-03T05:27:00.000-07:00

Estou vazio.

Derramei hoje tua lágrima fria,
Escondi-a por traz de meus olhos
E guardei-a no bolso esquerdo da alma.

Derramei hoje tua lágrima,
E cai numa inconstância inevitável.

Lágrima alheia,
Sem dor,
Sem agonia.

Lágrima que é apenas lágrima.

Mas não choro.
Não vou chorar,
Não quero chorar.

Lágrima sem choro é dor.

Eis isto.

É dor e não lágrima.
Tua lágrima.
Que já é sem teu ser.

Não, estou incompleto.

A miseria do Homem-massa

2006-07-27T07:30:00.000-07:00

Hoje acordei com uma sombra
Tentei livrar-me dela a todo custo,
Precipitei-me ao acaso na desilusão
E cai na constatação de meu estado.

Hoje acordei, mas com esta sombra,
Talvez a vida por si só seja essa sombra.
E esta que é minha puxa-me para si.
Eu realmente vivo em tempos sombrios.

E tomo consciência disto.

Estou ao acaso, entre o homem-massa.
A vida-sem-substância e a dor do existir.
E pergunto-me o que quero de mim,
E por que de mim?

Eu vivo em tempos sombrios,
Onde a miséria virou obra de arte,
E a fome institucionalizou-se.

A miséria não é arte,
A miséria é violência.
E a fome não é aceitável.

Agora vejo que essa sombra negra e densa
É o reflexo de meus atos e meu próprio mundo
Assombrado pela negra áurea de um mundo egoísta
Atroz e desumano.

Contra o homem-massa
A alienação de uma vida que não tem vida.

A miséria não é arte,
E a fome não é aceitável.

O Meu Inferno

2006-05-21T10:58:00.000-07:00

O inferno não sou eu!
Esta imagem de meus outros,
A linguagem não morreu,
E vou a meus encontros.

Perco-me nas sombras do olhar do outro,
Renegando o outro de meu ser.
Este mesmo que me nomeia.

O inferno não sou eu!
Quero teu beijo morto.

Meu inferno é estar
Condenado a mim mesmo.

Estorvo...

2006-05-13T07:03:00.000-07:00

O mundo de minhas primeiras percepções
Sufocando num mundo alheio a mim,
Sou eu em cada outro perdido.
Essas ilusões, minhas reais inimigas.
Neste mundo que não quero,
e expurgo,
Estorvo,
Negro,
Sofrego.
Quero meus dedos cortados
minha vida
Perdida.

Toque

2006-04-05T20:13:00.000-07:00

Eu sei, foi-se ao vento,
Como medida desmedida dos sentidos
Foi contato de dúvidas primeiras.
Foi assim, e assim aconteceu.

Teu toque acometido de incertezas
Tua pele angustiada de ser
Teus atos, como atos incertos.

Pedi teu abraço,
Chorei teus beijos delicados.

E este vento frio e forte que rebenta
Tantas possibilidades,
E escondo-me atrás de cada uma.

Desejos que desejam os desejos,
Desejos do olhar do outro,
Desejos e seus próprios desejos.

E te desejo.

Redescoberto dos anseios vividos
Sensações novas no já conhecido
E mesmo assim, entrego-me.

Renego-me.
Creio que este é um novo,
Que renasce do quase nada.

Este que esta diante vós,
Que nos sorrisos entrecruzados
Beija-te.

Agora nas verdadeiras possibilidades.

2006-04-03T06:01:00.000-07:00

O Mundo - Diego Rivera

Diego Rivera foi um dos maiores pintores mexicanos e um dos protagonistas do muralismo mexicano, juntamente com Orozco e Siqueiros.
Rivera nasceu em Guanajato, em 1886. Estudou na Academia de Bellas Artes de San Carlos, no México, mas aos 21 anos partiu para a Europa, beneficiando de uma bolsa de estudo, onde ficou até 1921.
Rivera era um homem empenhado políticamente. A sua militância comunista reflecte-se claramente nas temáticas da sua pintura. Rivera pinta o povo índio em toda a sua dimensão social e histórica, de uma forma profundamente idealista e utópica. Em termos formais "...os trabalhadores das suas obras ainda revelam as suas influências clássicas. Inicialmente pintadas de uma forma bi-dimensional, as suas figuras "ganharam corpo" tendo em conta os frescos italianos da Renascença e as suas próprias experiências cubistas".

2006-03-31T06:52:00.000-08:00

Di Cavalcanti ou Emiliano Augusto Cavalcanti de Albuquerque e Melo - nasceu no dia 6 de Setembro de 1897 e morreu em 26 de Outubro de 1976 no Rio de Janeiro, RJ. Foi pintor e caricaturista.

"Moço continuarei até a morte porque,
além dos bens que obtenho com minha imaginação,
nada mais ambiciono."

Atos

2006-03-30T19:15:00.000-08:00

Sono!

Sono... Pele fria. Tempo... Existência. Vida. Existir... Desistir. Não mentir, para mim. Morte. Agonia... Dor... E nostalgia. Tempo fraco. Sobre vida fraca. Onde estou?
“Melhor do que viver é nunca ter nascido”.

Áspero!

Sujeito fétido. Placebo do mundo. Honras e glorias. Desejos desejantes. Amor. Pouco amor. Muito amor. Desamor. Franco amor. Sem amor. É morte. Quem sem vida. É morte sem amor. Phatos.
“A medida do amor é não ter limites para amar”.

Num Mundo!

Trabalho. Alienus. Relações. Concretos. Inconsistência. Desistência. Sem essência. Mundano. Perplexo. Solicito. Embriagues. Lirismo. Morte. Vida que atua na morte. Morte que é já sem morte. E vida, no mundo. Alienação. Sujeito homem. Pós. Pré. Fim. Começo. Antes. Agora. Nada. Ser.
“O homem é um projeto de relações concretas”.

Sem Vida!

Eu, eu, eu, eu... Quem, como e por quê? Morrer pelo quê? Viver pelo quê? Estar. Mudar. Crescer. Desamparar. Moderar. Alienar. Naufragar. Ilusões. Atos. Dor. Filia. Agonia. Presença. Morte. Amor. Este amor. Meu amor. Viver e não ter. Viver e ser. Enfim. No fim. Que é sem fim. Vida pífia. Mas vida.
“Sono áspero num mundo que é sem vida.”

Desamparo...

2006-03-29T04:18:00.000-08:00

São tantas as incertezas de um viver alienado, de uma vida de sombras, sob o domínio do indeterminado. Estou num impasse: quem serei a partir deste momento questionador? As minhas possibilidades me angustiam e como num instante em que não posso ser nada além de minhas escolhas, sinto-me num desamparo que tarda em cessar. Talvez eu desista e não escolha, talvez eu escolha não escolher, mas aí estarei mentindo para mim mesmo e isto não alivia meu desamparo. Estar jogado num mundo em que nada sou é tão difícil que às vezes me sinto sem forças, criamos nossos projetos sem a certeza de concretizá-los e nos lançamos num abismo onde somos jogados e nunca chegamos ao fim.
A cada passo, em cada rua, em cada rosto, em cada olhar... Confundo-me com tantas incógnitas, confundo-me até se eu mesmo sou um projeto válido. E sigo incabado e distante de tantos outros que tentam me transformar numa dualidade que não aceito. Não gosto das correntes em meus pensamentos, prefiro a dúvida dos limites do pensar à exatidão dos conceitos, e faço de minha consciência uma liberdade que voa nos limites mesmos da própria liberdade. Pois, isto sim, o que eu sou: uma pura liberdade. Posso escolher, só não posso deixar de escolher e isto me define como liberdade, não posso deixar de ser livre, e mais, tenho que lutar para que todos o sejam. E novamente, numa angustia estou lançado. Percebo que ser livre é antes do mais um projeto coletivo, como posso dizer que sou livre sem que este outro que anda ao meu lado nas ruas não o seja. Isto é algo imprescindível. Serei totalmente livre no dia em que todos o forem, por isto sou um projeto. E lutarei pelo meu projeto de ser.
Às vezes até acordar se torna um exercício conflitante, não posso brigar com a existência, mas posso questioná-la, e acabo, assim, questionando a mim mesmo. Questiono-me: - será que sou eu quem abraça a maçaneta da porta ou é a maçaneta da porta que me abraça com uma vitalidade que me aterroriza? Mas como pode ser se a maçaneta da porta é um ser que em si já é acabado, sem possibilidades de projetos? Não sei como lidar com estes pensamentos que me atormentam a quatro ruas atrás, onde nem sei mais se perdi as chaves da consciência ou a certeza da existência.
Viver é acima de tudo uma experiência dolorosa, não podemos contar com ninguém a não ser com nós mesmo e se não somos bem sucedidos a culpa é nossa e apenas nossa. Isto é difícil de aceitar. Percebo que às vezes preferimos repassar a culpa de nossos erros para aliviar nossa responsabilidade e mentimos para nós mesmos. Sempre faço isso e agora sei o peso que tem meus atos e a importância que há em ser um sujeito responsável. Se eu não aceitar minhas escolhas nunca serei de fato alguém, apenas uma grande mentira! E definitivamente não quero que minha vida seja uma farsa.
Pois, bem até aqui sou este que tenta se realizar num projeto mundano, onde todos e tudo caminham no percurso contrário e tentam me impelir de ser o que sou de fato: livre. Esta minha única certeza, sou livre, e vou lutar para que possa realizar meu projeto e para que este mesmo seja fruto de um ato responsável, onde existir seja mais do que estar jogado e em desespero com as possibilidades primeiras dos atos.
Sou quem sabe este que age no mar de ilusões, que respira a aspereza de um coração fatigado pelas dores de tanta hipocrisia, mas vou além, vou ao ato. E sigo, inacabado, projetado, desamparado, mas sempre consciente de que sou aquele que reivindica apenas o que é meu por direito.
Até aqui não sou, estou... E nisto há uma grande diferença.

Mestre Graça...

2006-03-27T05:06:00.000-08:00

Graciliano Ramos

"Começamos oprimidos pela sintaxe e acabamos às voltas com a Delegacia de Ordem Política e Social, mas, nos estreitos limites a que nos coagem a gramática e a lei,ainda nos podemos mexer"

A Morte das Palavras

2006-03-27T03:52:00.000-08:00

Decidi hoje rasgar as palavras
Não mais me servem.
Tornaram-se estéreis
E demandaram-se.

Estão vazias de vida
Estão tontas numa agonia,
Perplexas as palavras atormentam.

Decidi morrer junto delas.
Mas indignado fiquei,
Pois vazio de vida estou
E morrer assim já me é impossível.

E reivindico meu direito a morte
Devo sim poder escolher,
Quero renegar meu fracasso.

E quero viver a fantasia,
Das palavras mortas de vida.

O sujeito Pedro

2006-03-26T13:48:00.000-08:00

É 12h30min da madrugada e Pedro está concreto. Seu quarto vazio de consciência torna-se lúgubre e disforme, sem a existência de um projeto válido e possível. A textura de seus pensamentos perpassa a consistência aparentemente hermética de suas possibilidades, e Pedro ainda é o mesmo Pedro. Existe um mundo todo que não cabe na totalidade do sujeito Pedro, e isto não o afeta, ele ignora o processo. Pedro está alienado do mundo enquanto totalidade, seu mundo é o mundo de suas possibilidades primeiras enquanto “Pedro e seu quarto”. Mas afinal o que faz de Pedro Pedro? Decerto esta consciência de si já não mais existe, pois enquanto se anula o sujeito Pedro surge em seu lugar outro que já não mais está inserido no contexto do sujeito que se construiu em Pedro. Este outro, inconsistente ainda, testando suas possibilidades, age na esfera dos que estão a ser.
Então, Pedro não é mais Pedro, e isto é um fato. Quem é este outro afinal? Se surge dos vestígios reprimidos do sujeito Pedro é decerto modo um produto de Pedro, uma representação válida de seus possíveis. Mas, não é Pedro. Pedro é este outro anterior a seu quarto. O que a rigor o coloca numa situação difícil e incomoda, o sujeito Pedro tendera a se entíficar para buscar uma identidade onde se situasse num contexto possível de reconhecimento no olhar do outro. Mas, agora o olhar entificador do outro inexiste e Pedro esta sozinho. Pura consistência. Agir em sua subjetividade alienada e ilusória o torna um instigante sôfrego.
Este novo Pedro que já não mais é Pedro, esta pesado, duro, está em si mesmo e em mais nada, está jogado. Seu quarto queima na dor da anulação de seus desejos. Onde está sua vida miserável? Provavelmente se demandou na própria morte do Pedro original e irreal, sim, pois Pedro ao que vejo não é um único. É assim como necessita de sua pluralidade para ser o mesmo sempre.
Pedro morre quando descobre que nunca chegou a ser, nunca atuou de fato, e ficou ele mesmo nas possibilidades de uma vida que tardou em ser. E morreu no desamparo de um projeto mal construído. Um projeto que se lançou no abismo do seu fracasso e foi sugado. Tendeu a nunca nascer. Pedro é assim, este sujeito que esbarramos na rua todos os dias, este mesmo sujeito que vejo em meus espelhos, refletindo uma imagem que não quero ver. Pedro Morre. E morre através de nossas mãos. Nós matamos Pedro e nem percebemos quando morremos juntos. O quê nós fizemos de Pedro?

2006-03-23T10:06:00.000-08:00

Pablo Picasso - Femme assise dans un fauteuil 1958

Pintor e desenhista de origem espanhola. Nasceu em 25 de outubro de 1881 e faleceu na França, em 8 de abril de 1973. Foi estimulado por seu pai que era professor de desenho, estudando na Escola Superior de Belas -Artes de Barcelona.
Passou por vários estilos, entre eles o cubista, o surrealista e o expressionista. Sofreu influências da arte africana e da colombiana.

A Ópera Azul

2006-03-23T08:56:00.000-08:00

Minha pequena menina azul
Minha pequena deusa da luz.

Entrego-te meus sonhos
Para serem guardados,
Nos atos e nas paixões.

E choro minhas últimas lágrimas
Num choro vazio e sem sentimentos
Perdido e incerto.

Na aspereza de um desesperado
Diante o belo do trágico,
Locupleto e sôfrego.

Estou na dúvida dos deuses.
Estou vazio ou incompleto?

Mundo dos Sonhos

2006-03-22T19:11:00.000-08:00

Os reflexos estão perplexos
Na retina de um louco sonhador,
Serei eu o que distancia
A inércia de tantos outros sabores.

Desatado e amargurado,
Sobrando num mundo de ilusões.
Sem a força que a vida predispõe,
Estou sobrando.

E nego!
A cada instante o fracasso
Dos mesmos atos não cometidos,
Sôfrego.

E sem mais
Não me reconheço
E isto é grave
Há uma sombra em mim.

O mundo dos homens
O mundo das coisas
O mundo sem mundo
É o mundo meu mundo.

O que será que vou,
Que vou fazer de mim?

Angustia fina

2006-03-21T19:20:00.000-08:00

Estou angustiado,
E na pior de minhas condições.
Estou jogado,
Num mar disperso de paixões.
Estou desnudado
Com a crueza de tais contradições.
E estou ao acaso
Em teus sujos porões.

Neste ato ímpio
De amor e ódio.

Que sangra de meus lábios
E derramam a solidão de uma noite fria.

Por que me olhas com teus perfeitos?
O que queres deste teu amargo sujeito?

Este teu fino sabor de tinto
Que te escarra a dor de teu tempo.

De um deslize,
Do estar sem sentido,
Das palavras que somem
E demandam no ar.

Quero teu desejo mórbido
De sangrar.

2006-03-21T07:01:00.000-08:00

Me
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Um Ponto no Final

2006-03-20T19:43:00.000-08:00

Essa vida que não cessa
Esses dias que não findam
Essa morte que não morre
Estes ritos incólumes.

Estou sem razão
Estou burro
E não sonho mais...

Nos desesperos de um entardecer sombrio
Fitar teus olhos ansiosos
Mesmo que ao acaso sofrer
Nas possibilidades dos atos.

Ao ser esse teu desejo
Que mascara as tuas fraquezas
Teu espelho translúcido
De imagens frias

Não, não quero ter tua boca seca
Teu amor embriagado
Teus sentidos amargos.

Sentir tal deleite
E no instante mesmo
Morrer...
Com tal fugacidade
Morrer...
Com tal embriagues
Morrer...

E nascer nos olhos teus
O primeiro de um longo ato
Um ato trágico
De um ator trágico

Que foge
E não morre
Para viver
A própria vida.

O Concreto

2006-03-18T19:43:00.000-08:00

Meus fragmentos repousam no ar
De minhas solidões frias.
A nervura do concreto é
Este meu mundo que não sinto.
Estou ao acaso de meus sentidos,
E estou suspenso, num espasmo!
A presença em mim,
É tão próxima e difusa.
Queria senti-la em seus sublimes,
Queria viver a dor,
A dor mesmo que viva.
Certamente... este que sou eu.
Que não sinto, que não vejo,
Que não morro, que não sou.
Fragmentos para além de minhas
Escolhas.

Inconsistência

2006-03-18T19:20:00.000-08:00

Às vezes acordo assim, numa angústia inconsistente que se demanda no ar de minhas paixões perturbadoras. Se for eu esse que se vê por entre os espinhos, se sou este que caminha solitário, se não sou este mesmo que tenta ser... As horas que não cessam em passar por entre meus dedos, numa fugacidade ilusória que se emana de minhas escolhas. Estou num mundo que de tanto meu torna-se outro alheio a mim, minhas relações estabeleço nos segundos primeiros dos atos sofridos. E sigo inconstante.
As sensações que são fieis inimigas. Na contingência me percebo, na relação com o outro desconheço. Quero antes estar na pungência de um lírico embriagado. Nos delírios honoríficos de um grande sedutor. E vou além destas minhas escolhas. Vou ao ato, vou a vida e estou a ser...